La muerte

Noviembre 12, 2008

RuDy
Verano 2008

La muerte
llegara cuando menos te lo esperas
una muerte injusta
no te da tiempo de asimilarla
y dejas cosas pendientes
con amigos
pretender hablarle a la persona
que te gusta
que después de muerto
jamás sabrá lo que sientes por ella.

La muerte por enfermedad
un doloroso sufrimiento
esperando la llegada del fin
tratando de disfrutar la vida
hacer lo que nunca hiciste
remendar los errores.

Morir dormido,
morir de viejo,
son las muertes más dulces que se pueden tener
porque se ha vivido una vida entera
o se pierde uno en un sueño eterno.
Por eso niña de mi vida
lucharé por ti antes de que me lleve la muerte
inesperadamente,
si es que llegara a morir de enfermedad
no me des tu amor por lástima,
si muriera de viejo que fuera a tu lado
y si muero en un sueño eterno,
que ese sueño sea contigo amor mío...

Amargo dulzoso

Noviembre 5, 2008

KanDy suUux!

…Sabor amargo-dulzoso

Y volví a verte, tu cuello me llamaba
el olor de tu sangre…amargo-dulzoso
despertó en mí algo que creí había muerto.
No clavar mi mirada en ese olor,
¡Imposible! , sucio y dulce placer
temblé mientras trataba de contener mi sed pero…
el miedo me llenaba de frío el cuerpo entero
temía, si aceptar probar
solo un poco de ti o todo de ti
sentía el calor de tu sangre
rozándome de nuevo.
Esa sensación de tus labios fríos
tocándome de nuevo.

Y recordar ese día
cuando las sombras cayeron eternamente.
Ese día donde probé tu sabor…
amargo-dulzoso.

Ese rojo atardecer
donde nos unimos eternamente
dejando atrás los absurdos hábitos humanos
y nos concentramos en nuestra estadía eterna
el día que pactamos con sangre nuestra sentencia

Y después la muerte, en lo eterno;
una espada al corazón
lo eterno regresaba a lo mortal
… no volví a verte
dejaste atrás la eternidad.
Sola, me quede sentada en ese atardecer rojo
ya no cayeron las sombras
todo se detuvo

Me embriague en la melancolía del adiós
y sin darme cuenta me sumí
en un profundo sueño…
desperté tendida
en mi propio río de sangre obscura,
no sabía que estaba dentro de mí
¿qué me despertó?
De nuevo ese olor amargo-dulzoso
¡eras tú!

Y mis ojos vieron ese atardecer rojo de nuevo…
el calor de mi piel y el frio de mi sangre
ese frío rodeándome de nuevo
el frio de tu piel y el calor de tu sangre
abrazándome de nuevo…las hojas cayeron
recordé esa estación,
aquella donde nos encontramos
por primera vez.

Pero ahora no han caído las sombras,
solo un tenue obscuro,
¿pero algún día regresarán?
Y después de haber sido mortal
y rechazar lo eterno
¿El amor te dejará regresar?
¿Regresarás conmigo a la inmortalidad?
¿Seré débil ante el olor de tu sangre de nuevo?
….amargo dulzoso

Continuara…

Prismas

Octuibre 29, 2008

Juan Nepomuceno

Concierto;
recorro tus brazos
como queriendo hacerlos sonar.

Cortas la noche del rito
-mariposa fosforescente
ave de humo,
tranquilo vuelo
o andar de silencio obligado-.

Irrumpes
en el rito
uno dos diez besos.

Pasos
en el empedrado
de mi cuello.
Perfume
color amarillo
en el empedrado,
de mi cuello

Sabor de tu desnudez
ahoga mi lengua:

El viento levanta arena de tus piernas,
largas espigas claras
que palpitan arenay viento.

Seré viento,
arena que bajará por tu cintura.
Escurrir verde de rocío.
Manos de arena,
que moldean tu cintura
tus caderas

Manos esgrafiadas
con tus vértices de prisma,
con tu filo de basalto
y tu cadera de prisma.

Tan solo ser

Octubre 22, 2008

Media Luna, EVÁ

Otoño 2006

18 años

Es imposible ser menos

pues eres más,

aun que menos que los demás;

que son menos que más.
Y si querer ser menos quieres,

menos serás,

pero no menos que más,

pues siempre serás más

y menos de lo que más quieres.

Leucocitos

Octubre 15, 2008

David J. Enríquez

Contemplación.
Fin de la belleza como concepto.

Te atrapas en tus ojos de rímel
como al sacarle filo a una daga;
miras en el espejo
tus labios recién pulidos
y no hay brisa que te levante,
ni hongo que te suprima.

Me escuchas decir desde el suelo
“ya no siento ni la fiebre”.
Sabes que venderé tus risas,
que comeré de ellas.
Pasas sin verme.

¡Ja!

Tú lo sabes todo…

¿Qué puedo enseñarte,
a no desangrarte
en el laberinto de agujas?
Ponlas todas en tu rostro,
hiérelo, irrítalo de ti.
Quizá si arde un poco
tengamos algo en común.

Quizá si hay algo en común…
Sí.
Aun respiras sobre mis poros
y creces
en tu infinidad de tinta
hecha rosas.

He de sacarme los ojos.
Tallar mi cerebro con clavos;
abrirme el cráneo
para fusilarte.

Con tu permiso…

¿Como llora el viento?

Octubre 29, 2008

Media Luna, EVÁ
Febrero 2008
18 años

Cuando es verano
el viento llora como un niño.

Cuando es otoño
el viento llora como adulto,
como un adulto herido.

Cuando es invierno
el viento llora como un hombre,
fuerte y grande pero frio.

Cuando es primavera
el viento llora como un bebé;
que no sabes por qué llora
si es por hambre o es por frio.

Cuando está seco
el viento llora como un viejo,
olvidado, gastado y hasta a veces aburrido.

Cuando es de noche
el viento llora como mujer amante;
bella, tibia y sutil.

Por la madrugada
el viento llora como un muchacho
que está empezando a surgir.

Cuando está lloviendo
el viento llora como un fantasma
y da miedo y es fuerte,
pero nadie lo siente.

Pero hoy el viento sopla como humano,
no lo entiendo, en pleno verano
va de un lado a otro y regresa.

Un tanto frio, un tanto caliente,
va a algún lugar y no se queda
y se vuelve a mover o regresa
y si regresa se va de nuevo.

Hoy el viento es como humano,
o ¿Será que el humano
es como el viento de hoy?
Y como el de ayer o como el de otoño,
como en invierno, como en verano
y como en la primavera;
como en la tibia noche,
como en la dulce mañana
o como cuando está lloviendo.

¿Sera que siento de hoy el viento,
o te siento a ti sentado a mi lado?
¿Sera que extraño tu aliento
o será que esta tarde el viento esta sediento?

Ahora el viento lo siento como en sequia;
quemante y no caluroso, ni bochornoso,
este viento de hoy lastima y se lastima,
este viento de sequia y muerte
olvidado, gastado… cansado.

El camino del mártir

Septiembre 4, 2008

HOMI

Agosto 2008

18 años

I
Eh aquí el camino del mártir

son duros sus días, como sin vivir
y aunque mal menester sea tu partir
dejadme con honor, dejadme morir

II
De ahora en adelante vivirá
que vuestra senda sea de diestra
que en la mía memoria bien recordase
aquello lo bueno yendo por siniestro

III
Todos los días hombre desangrado
y siempre por vos, habedme suturado
sutura por recuerdos, dolores sagrados
buscando la reliquia, lo aquello olvidado

IV
Y así ser vuestros días felices
de antemano el dolor, penas son huestes
mas sin embargo con fragor todas la veces
se traga de vuestro orgullo con sus propias fauces

V
Tristeando como los encarnecidos
aun mucho mas que los desolados
tratando de creer casi en todos
cuenta sus días, como últimos latidos

VI
Las esperanzas se vuelven vanas
mas en verdad os digo, que solo las falsas
por eso no desprecia las mañanas
aquellas solo las que son verdaderas

VII
¿Cuál será su dulce y cruel destino?
Muchos lo han tomado por cretino
a su tumba sin miedo se ha dirigido
quizás un fin dulce-amargo como el tinto vino

VII
Siempre listo, siempre atento
aquel que observo su paraíso
mas parece ir en pos de muerto
gloria eterna en su funesto solsticio

IX
¡Arrancad vuestra arrogancia!
que el dike se aproxima
aunque no halla ganancia
pues la arrogancia aun domina

X
Mejor ser cauteloso siempre
intentar encontrar la prudencia
es preferible morir de hambre
que hurtar la inmundicia

Solil!

Septiembre 17, 2008

POKE
Agosto 3, 2008
16 años

Cuando el fuego se mece en las rocas de la cabecera de tu cama
y el último suspiro del éxtasis se ahoga
en el canto de un ruiseñor solo y nostálgico
-también extraña a aquella de quien fue sombra-

¿Viajando en los sagrados lugares
y aterrizar en arenas movedizas
donde las flores crecen
y el Sol marchita?

¡Jamás, habibi!

Cuando el reloj levanta el vuelo
y un río se inunda en un incendio
mientras muere de frío
y mi anular ha tiempo que levantó un juramento
-hemos jurado por tus ojos-
girando, vibrando, corriendo, saltando
hacia las fauces de un lagarto
de adoquín.

Cuando los rubores de tu boca
se confunden con los rumores de mis manos.

Cuando el último violín explota en un
rayo de medianoche
y el mercado se llena de niños
perros hambre y monedas
y la tierra empuja a las guitarras
y los pies son cortados por gabardinas
y rompe vientos.

Cuando Egipto hace el amor con el Nilo
y Babilonia penetra a Tigris y Éufrates
y la otra Babilonia comienza a ensayar
las primeras bombas en contra de aquel
que le escribió los manuales del imperio.

Cuando las almas caritativas rezan para que
la explosión no ciegue sus oídos o ensordezca sus ojos
-Pero también reza el piloto cuando monta en el avión-
y el Hidrógeno procrea con la nube
y dan a luz la noche.

Cuando las barbas de una divinidad con resaca
se remojan en los mundanos vinos de
los pensamientos anteriores
y añora cuando no había tentación de la cual librarnos
-ni librarse-

Y cuando le reza a su Dios que creó con pirotecnia
una noche de su infancia
en la que la imaginación le sobraba y los amigos le faltaban.

Cuando la pistola Bang
y el niño Buaaa
y la madre Argh
y la calle Crack
y la luz puf
y el inodoro flush

Cuando izquierda y derecha
y nada

Sabrás, amor,
el cepillo de dientes anuncia
la vida.

Me doy cuenta --- Sacar provecho

Agosto 27, 2008

Me doy cuenta
Hector Velazquez
Julio 2008
18 años

Dan ganas de llorar
con estos mis pasos dentro de esta acelerada metrópoli
que cae en la paradójica descripción de la agonía y el progreso,
convirtiéndonos en jurado, verdugo y prisionero.

Siendo parte de estas anónimas multitudes
uno se pregunta, se arrepiente, sueña y llora,
de uno u otro modo nos tocan vidas
ya sean afortunadas o miserables.

Testigos absurdos de la misma ironía
en la que cae la justicia moderna;
la indomable y cínica política,
la mitomanía adoptada por los medios
de los que tenemos callos en las
y seguimos pobres.

El temor y tristeza hacia la patria,
un orgullo que es rentable;
corazones en venta,
historias incurables,
canceres eternos…
y aun así siguen rugiendo las pistolas,
…¿Cómo no van a dar ganas de llorar?


Sacar provecho
Hector Velazquez
Marzo 2007
!8 años

Bailo entre las calles
con placida tristeza inspirativa
el dolor es compañero de vagancia;
la alegría se ha vuelto alergia
mi smog es necesario,
los llantos son necesarios,
de esta vendita llaga necesito.

Y bailo, lloro y bailo,
sobre mi confundida urbe
bailo lloro y bailo…
con placida tristeza inspirativa.

Nada

Agosto 27, 2008

Santiago Senda
17 años

Si de ninguna parte ya me siento
Si en el destierro estoy más desterrado
Si el silencio me evita por callado
y ya ni en la tristeza me contento

Si es tanto al verla mi deslumbramiento
y la distancia es tal que la ha llevado
y si ya el corazón tan acabado
ni el ánimo posee de hacerla un cuento

Si para verla sólo están mis ojos
y para amarla no basta el amor
Si cada paso es como irse perdiendo

Si mis sonetos se redactan flojos
Si la poesía no tiene aquel ardor
A qué morir si ya me estoy muriendo

Niños para el campo

Agosto 13, 2008

Media Luna, EVÁ
Octubre 2007
18 años

Nacen los niños
tomando pus
de la enorme herida
que el tiempo y el hombre
han provocado.

Nacen los niños
con la leche amarga
en las bocas cortadas,
con la leche cortada
en la boca, en los ojos
y las manos y las caras;
con las sonrisas y las lagrimas
también amargas.

Nacen los niños
con la boca cortada...
remendada y parchada,
para que solo puedan callar.

Nacen los niños
con los pies descalzos,
picados y destrozados
por las atrocidades en la tierra.

Nacen los niños
con los pies bien puestos
pero sin poder caminar
sin saber como dar un paso.

Nacen los niños
con las manos y las caras morenas,
quedándose amarillos
por no ver el sol,
pa´ que no se burle de ellos.

Nacen los niños
de caras blancas como la leche,
pero por el egoísmo cortadas,
igual que la leche.

Nacen los niños
rojos como su sangre,
por los golpes que el tiempo les dará
y las heridas sangrando antes de ellas.

Nacen los niños
vomitados por el tiempo
y arrastrados por la tierra.

Nacen los niños
como flores para el campo
pero para el campo de la guerra,
para el campo que es rojizo,
pa´ ese campo que nos quema,
para el campo blanco que no duerme.